Io, donna, che inculata.

Non penso di regger ancora per molto prima di fare una carneficina.
Ogni giorno mando una media di 20 curriculum. I miei dati, i miei traguardi formativi, la mia.. vita professionale. E nessuno, dico, nessuno mi caga mai. In regola chi mi caga sono loro, i truffatori porta a porta.
E' un periodaccio e la ricerca di lavoro fisso da ufficio, da commessa, magazziniera, monotono e stancante diventa un'impresa colossale.
Non che lo faccia per poter apprezzare la bellezza della vita al di fuori dal grigio torpore del lavoro monotono, ma piuttosto per campare,per potermi fare una famiglia, senza esser una mamma vicina alla meno pausa. Non mi interessa se il lavoro da commessa fa schifo e vieni sfruttata, chi sputa sopra questa opportunità che le vien dato, non sa cosa sia davvero la disperazione di sentirsi inutili, senza una propria autonomia, costretti a fare mille lavoretti -o peggio- a chieder i soldi ai genitori per farsi aiutare.
Quindi non fatemi incazzare.
Ho una teoria, niente figli dopo i 32-35 anni. Banalmente non potrei riuscire a stargli dietro con la stessa energia che ho adesso, e così anche i nonni, che da parte mia sono sempre giovanissimi (anche mia suocea, eh.... se no qui si potrebbe offendere!).
Poi, scarrellando nella pagina de Il Fatto Quotidiano, trovo questo articolo, che mi fa pensare. E' vero. Non siamo tutte Marianna Madia, che diventano ministre. La maggior parte delle donne che lavorano e entrano in stato interessante, poi son costrette a licenziarsi, perché "gravose". Non so che si possa captare la gravità della cosa, ma io son terrorizzata.
Io non ho il coraggio di smetter la pillola perché non so cosa garantire a mio figlio/a.
Come si fa a andare avanti in questo paese? Cosa racconteremo alle nuove generazioni? Ci saranno nuove generazioni?
E tu, figlio mio, non è nemmeno giusto che ti precluda la vita anche quando emotivamente sarei pronta.

Insomma, la solita storia. Quando mi chiedono che lavoro faccio ultimamente rispondo che sopravvivo.

Mi toccherà trasferirmi in campagna e fare l'apicoltore ( e come idea non farebbe schifo, riflettevo ieri...).

SE SON ROSE, FIORIRANNO!
E SE SON CACHI...vabbeh.